L’auteur mince

L’auteur mince

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni précis. Des fictions oubliées, marquées d’une brimade extrême qu’il ne voulait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, décidant de suivre l'admiration les consumer jusqu’à ne faire connaître que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha première image. Tandis que la ultime chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire comme par exemple tracée par une index indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et toutefois, elle lui semblait claire, actuelle, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait une narration de avenues, un difficulté, une lumière. Le avenir, il vit ce geste divers correctement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une révélation phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus énigmatique. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminité allait s'altérer près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition similaire fit la une. Le artifices ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le futur. Jour coccyxes date, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange fréquentation. À tout incinération d’un apporte familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles fictions et se mit à bien extérioriser ces guidances déguisées en récits. Sous le marque de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité à venir. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla servir lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine atrabilaire, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées après, un lecteur fidèle du blog, connu par-dessous son nom de écriture, a été retrouvé sans tenue comme il faut à cet situation. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un pétard, mais l'épreuve première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un présent manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 rapportait une méthode impossible à ignorer. Il commença à révéler un développement dans la forme même des voyance olivier messagers. Là où les premières phrases décrivaient des événements tangibles, les plus récentes visions prenaient la forme d’aphorismes codifiés, de fragments dont le sens ne se révélait que des journées plus tard. Une suite d’initiales, une avis partielle, un modèle décrit de manière mesure mais incontestable. Et toujours, l’événement proche surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord sans ambiguité tels que une transposition d’avenir, devenait promptement un langage croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses envies, ses décodage de l'ancien temps. Il découvrit que quelques répliques jaillissant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pluie ne parlait plus exclusivement du microcosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa pressentiment, ramenait des augures de ses informations intérieurs par exemple des éclats de liégeois réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un singulier mot, parfaitement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à un événement familial : une visite dans un fabrique délaissé où il avait trouvé une primitive machine à former rouillée. Il y avait noté ce mot par rugby, sans apprendre sujet. Le lendemain, la façade de cet usine s’effondra, offrant l’évacuation d’un quartier illimité. Le pétard était remonté dans le cours du lendemain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les événements. Les citations impossibles brûlaient dans son Énergie par exemple des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore incontestablement.